Não, coração incólume não, não existe,

Pois que não há para o espírito placidez

E, além do eixo, a tormenta persiste

Encapelada, discricionária, talvez,

Materialização da fibra incontida,

Que prorrompeu da carbônea rebelião;

A complexa, portentosa, e pervertida

Obra-prima, que escapou das mãos do Artesão.

Insolente, como se fugaz não o fosse,

Não adormece, desfalece de exaustão ;

E aquela séptica e antiga tosse

Que a consterna, que exibe sua servidão…

Oxalá não seja o penhor da bonança

Exício, que subjacente ao eixo, perdura,

Mas que seja ubiquitária a esperança

Ao sepultar a derradeira impostura

Diga, pois, substância manufaturada!

Impar, impia, improvável, impossível,

Onde, amiúde seduz, a lenda doirada?

A quem tu chamas de Paz, A Inacessível,

Esta virgem, que feiticeira peregrina

Pelas tuas moléculas arbritárias

Já resvala na tua sombra viperina

E sucumbe às tuas juras mercenárias

A donzela cujo espectro desacata –

Arrebatado – percepções e intelectos,

E desaponta a presunção caricata

De um acervo de efebos e de provectos

Se, quiça, A Inacessível desse à luz

Um rebento qu’incauto quisesse rebentar,

Humildade seria o nome que reluz,

O mais fúlgido astro do sistema estelar

E, rumo ao irrevogável recôndito,

A moça astênica e o débil rapaz,

Assombrados diante do despropósito,

Interrogavam-se sobre a mística paz;

De repente um silêncio arrebatador

Suspende o tempo, cristaliza o dilema,

E desata um pressentimento libertador,

Reduzir-se-ia a vida a um poema?

Não, nem o dilema a uma aporia.

Vezeira, sobre o meu martírio incide

Uma alternativa – supôs a ironia.

Sobressaltado, assim como quem transgride,

Ante o adeus, à beira da despedida,

Chorei o pranto cáustico da indecisão:

Vê-la suspirar uma última medida

Ou ir, antes dela, partir, e louco então…