Êxodo

A partida é quase sempre triste...

Mais triste é saber que decaíste

E que partir é ainda melhor

Do que desatinar, esperando,

Do que esperar prostrado, gorando,

E servir de roxo pasto ao condor

Pois que um espírito estremecido,

Bem longe do gládio enfurecido

Que lhe faz mortificação feroz,

Traz consigo ― na face ― desenhado,

Um trejeito nu, alforriado,

Livre das disciplinas do algoz

Se sangrar aflito o teu coração

E o sangue aflito ― em eboulição ―

Evaporar c’o a fé do teu peito,

Hás de tragar a acerba poção

Dos brutos deuses do teu panteão

E vaguear herege, suspeito,

Quando esgotar a déspota pulsão

― A harta fibra do teu coração ―

E sem esperança gelar teu peito,

Desposa a tua turva maldição!

Chama de úlcera a tua petição!

Chama de infecundo o teu pleito!

Num delírio vi o fim da vida

― O fim de quem da morte duvida ―

E desejei neste instante morrer,

Esqueci que se morre em vida...

E vociferei logo em seguida:

― Oxalá só haja morte em morrer!