Le machisme au féminin

Il était une fois une rencontre et un repas

Partagé entre amis de sporadique contact,

Dans un bistrot genevois l’ambiance tourna

Au vinaigre en un unique et déconcertant acte.

Nous étions un G7 ― trois mecs et quatre nanas ―

Un jeune Suisse, un Canadien sans tact,

Une Russo-Brésilienne ― un pied au Ghana ―

Et à la réputation, sans doute, plus qu’intacte,

Deux Suissesses, moi, une sexy Italiana

Semi-célibataire et brillante autodidacte

Subitement ― je ne jamais bien compris pourquoi ―

L’aventureux Canadien sottement reprocha

Aux femmes d’être envieuses et très rancunières,

Ce malencontreux propos, évidemment, délia

Les langues aiguisées à l’exaltation et, parfois,

Plus incorruptibles que celle de Robespierre

L’une de ces quatre demoiselles dénatura

― Au détriment de la concorde ― l’épineux débat,

D’ardeur en ardeur, la pauvre, ajustait ses œillères

Et qualifia de phallocrate le Québécois,

Qu’abasourdi garda le silence et se retira,

Digne, imperturbable, sans crainte ni colère

Eh bien, d’un seul jet ― comme se faisait autrefois ―

Je dégueulai le postulat qui bouillonnait en moi

― Que les bonnes femmes sont machos à leur manière ―

Je le dis et cela fit ébranler l’Himalaya,

L’âme, qui se prenait pour l’épouse du dieu Brahmâ,

S’exclamait du col de son utérus arbitraire :

― Vade retro ! Sors ! Va chercher le savoir d’ici- bas !

Peut-être, dans un lycée à clichés ― je ne sais pas,

Je sais qu’elle m’exhortait à acheter Le Petit Robert,

Tandis que je rêvassai d’y rétorquer à sang-froid,

D’appliquer l’ancienne Loi de Talion, ma foi,

Atome pour atome, id pour id, hier pour hier

Le groupe cartésien, immergé dans l’embarras,

Plaignait, sur scène, la bouffonne ― celle qu’offusqua

Même les feux de la rampe qui l’illuminèrent ―

L’italienne, sensuelle, savourait sa vodka,

Alors qu’un regard catholique et taquin s’échappa

De son beau visage dont les dieux sont tributaires

Je me promis de riposter par écrit, alléluia !

À tout ce que Miss Machiste, déchaînée, déversa

Durant sa crise psycho-sémantique sévère,

Car elle maudit la bite, l’érable et le Canada

Et ex cathedra, folle, en me fixant, proféra :

― Tu ne rédigeras que des conneries, mon Père !