רִבְקָה

Ela, cria da minha velhice,

Logo partiu – dádiva furtiva –

Não colheu a minha rabugice 

Nem eu resgatei a flor cativa

Quando foi arrebatada, sofreu

O martírio dos inocentes,

Ainda em vida – caída – morreu

Feito os lírios desvanecentes

Ela, sob a verga contundente

Dos seus algozes, implorou perdão,

E nenhum bálsamo recendente

Foi-lhe sobre a pele redenção,

Sobre o trono do bispo de Roma

Pouco durou a sua glória,

Reinou a nívea paloma

Nos idos da sua história

Sob o estigma do patriarcado,

Resignada, jurou capitular,

Punido foi seu pontificado,

Pois que sangraram-lhe a jugular

A minha caçulinha ditosa,

Prostada diante do horror,

Tentou erguer-se – impetuosa –

Foi, então, sepultado o seu clamor